tag:blogger.com,1999:blog-4277918233233342965.post4811726923860876077..comments2023-10-21T06:14:52.800-07:00Comments on "...el trece vive sólo en los desvanes..." J. E. Cirlot: 13trenes, número 6Trecetreneshttp://www.blogger.com/profile/04765379155611454681noreply@blogger.comBlogger1125tag:blogger.com,1999:blog-4277918233233342965.post-63792812056598978612008-05-23T16:08:00.000-07:002008-05-23T16:08:00.000-07:00pOR LA URGENCIA DEJO ESTO AQUÍDesde que comencé mi...pOR LA URGENCIA DEJO ESTO AQUÍ<BR/><BR/><BR/><BR/>Desde que comencé mi trabajo intelectual en contra de la publicidad he recibido amenazas de muerte por teléfono y mails.Ojalá encuentre la solidaridad necesaria para mi integridad psiquica y física. También he recopilado poemas de la época de la lucha contra la dictadura que ayudan a la memoria colectiva.<BR/>Osvaldo Ulloa<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>LA LUCHA CONTINÚA<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/> AMÉRICO CIENFUEGOS<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>La Dictadura implantada en Chile y que significñó el derrocamiento y la muerte del Presidente onstitucional Salvador Allende, llevó amuchos a asumir la tarea de resistir por todos los mediosposibles a la barbarie fascista que significó el exilo deun millón<BR/>chilenos, la torturade cincuenta mil, miles de desaparecidos,relegados y prisioeros. El campo de las ideas para sumar fuerzas al fobierno impuesto por EEUU y la CIA se trasformó en un imperativo que requirio de la entrega a la lucha hasta dar la vida si era necesario.<BR/>Dentro de este marco surgió La Resistencia Antifascista que fue una cultura revolucionaia que tuvo su expresión en todas las artes y también en la poesía. Américo Cienfuegos fue militante de la Resistencia y con su poesía ayudó a elevat la moral delos que luchaba diaa día. Estos son algunos de sus poemas y constituyen un documento histórico de patriotismo y coraje. Mucos encontrarán en estosversos sus propias vivencias de un lucha que contiúa contra el Imperio del, Norte que no quiere que Latinoamérica deje de ser su patrio trasero.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/> <BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/> “Y por el poder de una palabra<BR/> vuelvo a recomenzar mi vida<BR/> yo nací para conocerte<BR/> para nombrarte<BR/> Libertad.”<BR/><BR/> Paul Eluard<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>EL GOLPE DE ESTADO<BR/><BR/><BR/>Las herraduras golpean la carretera pavimentándola<BR/> de ruidos<BR/>los errores se pagan caros<BR/> golpean el trote el estribillo<BR/>los errores se pagan caros<BR/>El caballo exangüe<BR/> como un día sin futuro<BR/> treta del pasado<BR/>el trote los golpes de las herraduras<BR/> EL GOLPE<BR/>retroceso retórica del pasado<BR/> que se hace presente<BR/>estancamiento el ruido de las herraduras golpea el camino<BR/> no cesa no pasa la carretera<BR/>está en el mismo punto encharcándose<BR/> ensangrándose<BR/>la carretera es una herida que se agranda<BR/> se vuelve poza estela que se dilata<BR/> que delata que los errores se pagan caros<BR/> hasta volverse años repartidos en largos días<BR/>Cuántas vidas?<BR/>Cuántas muertes?<BR/>Cuántas vidas-muertes?<BR/>Cuál es el costo exacto del error político?<BR/>Cuál es la unidad que nos falta para medirlo?<BR/><BR/>Las herraduras golpean la carretera pavimentándola<BR/> <BR/> de tiempo de tic-tacs<BR/>La carretela es reloj marca una hora<BR/> que está atrás involución estancamiento<BR/> putrefacción de anhelos y cadáveres<BR/> EL GOLPE<BR/>involución desarrollo inverso<BR/>arrollo que remonta sobre sí mismo devorándose<BR/> estériles están las tierras que cruzaba<BR/> esta cruz tiene la forma de mi país<BR/><BR/>Las herraduras recuerdan el error y el horror<BR/> La carretela sobre la carretera<BR/> El caballo exangüe<BR/> símbolo de mi país<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>LA URGENCIA DE DERROTAR A LA DICTADURA<BR/><BR/><BR/> No podemos dejarlo para más tarde:<BR/>ahora tenemos que terminar con la dictadura<BR/>antes de que los hijos salgan del colegio<BR/> antes de que aprendan a hablar<BR/> es preciso que comprendamos<BR/>que ahora debemos terminar con la dictadura<BR/> antes que los hijos despierten<BR/>antes de que aprendan la próxima lección de historia<BR/> antes de que cambien de número de zapatos<BR/>antes que aprendan a decir en inglés la palabra antes<BR/> antes de que salgan de la pubertad<BR/>antes de que nuestros hijos nos miren a la cara<BR/>y severos nos digan ya que ustedes no lo hicieron<BR/> entonces lo haremos nosotros<BR/>ahora hay que terminar con la dictadura<BR/> antes de que salgan ellos a la calle<BR/> a parar las balas con sus pechos<BR/>y a levantar el futuro con su sangre.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/> Propaganda Armada<BR/><BR/> La bomba que derribó la torre de alta tensión<BR/> no sólo dejó a oscuras la ciudad:<BR/> también apagó las condecoraciones en el pecho<BR/> del general asesino.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>Compañero trabajas para la Resistencia<BR/>pero no ala ritmo del corazón del compañero<BR/>que torturan en este instante.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/> Algunos piensan, Pinochet, que eres el diablo mismo.<BR/>Yo creo, sin embargo, que a lo más eres un pobre diablo.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>RESISTIENDO<BR/><BR/><BR/>Corta el lápiz la hoja<BR/>con un verso<BR/>hiere escalpelo busca<BR/>las señas del tiempo<BR/>hace aparecer<BR/>las calles<BR/>las palabras<BR/>los puños alzados<BR/>la sangre derramada<BR/>Todo estuvo en estado larvario<BR/>Todo fue semilla del grito que lanzó<BR/>muy atrás el indio contra el invasor<BR/>más cerca el obrero contra el patrón<BR/>Pero no floreció la flor esperada<BR/>le cambiaron el rostro<BR/>se lo deformaron a culatazos<BR/>a quemaduras de cigarro<BR/>Corta el lápiz<BR/>hiende la hoja abre<BR/>la estela que dejaron los barcos<BR/>al internarse en altamar<BR/>al ir a arrojar los cadáveres al mar<BR/>las olas como fieras los tragaron<BR/>Se me llena la mañana<BR/>de fuego de sangre que arde<BR/>de furia<BR/>Encontré después las palabras<BR/>victoria compañeros amor<BR/>pero eran palabras<BR/>de un tiempo que desapareció<BR/>como los cadáveres bajo las aguas<BR/>Todo fue semilla de esa sangre<BR/>de esas heridas de esa destrucción<BR/>del 11 de Septiembre<BR/>como hoy todo aquello<BR/>es simiente de la libertad<BR/>Abonan la hoja las palabras como hojas secas<BR/>cuando caen a la tierra y se pudren<BR/>Se siente entonces a la historia<BR/>circular fermentar en los tejidos<BR/>en los nervios en los pensamientos<BR/>hasta que brota la decisión de recuperar la libertad<BR/>de resucitar a los mártires y héroes<BR/>y de pronto me encuentro escribiendo un poema<BR/>como quien arma una bomba<BR/>y me encuentro leyendo una proclama<BR/>como quien lee un poema<BR/>cuyo primer verso dice<BR/>PATRIA O MUERTE<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>Estos papeles que llevo empaquetados<BR/>y que dicen SOLO LA LUCHA NOS HARA LIBRES<BR/> UNETE A LA RESISTENCIA<BR/>si los descubriera la policía<BR/>serían mi certificado de defunción<BR/>muy débil y temerosa ha de ser la dictadura<BR/>que está dispuesta a asesinar por unas palabras<BR/>muy importantes tienen que ser estas palabras<BR/>para que muchos como yo estemos dispuestos a morir por ellas.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>EL DICCIONARIO<BR/><BR/>Quién escribirá el diccionario<BR/>de las palabras que empleamos<BR/>Quién se encargará de decir<BR/>que los fierros son las armas<BR/>y que un punto es un contacto<BR/>y que un dino es un agente de seguridad<BR/>y que barretín significa camuflaje<BR/>y que decir sipona es decir situación política nacional<BR/>y que ajusticiamiento significa hacer justicia<BR/>eliminando a un torturador<BR/>Quién escribirá el diccionario<BR/>que contenga la jerga<BR/>de los profesionales de la libertad.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>NO HACER NADA<BR/>NO ES NO HACER NADA<BR/><BR/><BR/>Por fin entendió<BR/>que mientras no hacía nada<BR/>hacía los eslabones de la cadena<BR/>con la que encadenaron<BR/>a sus hermanos<BR/>que su silencio<BR/>fue lenguaje aprobatorio<BR/>y que a pesar de tener los ojos cerrados<BR/>vio como torturaban y asesinaban<BR/>que a pesar de que estuvo sordo<BR/>escuchó gritos desgarradores.<BR/>Comprendió al fin<BR/>que el no hacer nada<BR/>no es no hacer nada<BR/>entonces fue cuando sintió<BR/>que no podía seguir así<BR/>que tenía que hablar gritar<BR/>y luchar.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>LAS TORTURAS EN VILLA GRIMALDI<BR/><BR/><BR/>Al principio era el caos patadas en los testículos<BR/>culatazos en la cara combos van combos vienen<BR/> pero después vinieron los brasileños<BR/> trajeron la picana y el pau de arara<BR/> el teléfono y el submarino<BR/> desde entonces todo ha sido diferente<BR/> aquí en el infierno.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>APRENDIENDO EL OFICIO DE TORTURADOR<BR/><BR/><BR/><BR/>Cuando el cabo no le apuntó al ano con la picana<BR/>el mayor no le prestó mayor interés pero cuando en una<BR/>segunda vez le falló el pulso el oficial pensó<BR/> otro hueón que se nos quiebra<BR/> sin embargo al enterarse que los temblores<BR/> no eran morales sino epílogo de una borrachera<BR/>el mayor se sonrió para sus adentros tranquilo.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>Me escupió en la cara el carabinero<BR/>Me golpeó con sus puños en el estómago<BR/>Me pateó todo el cuerpo hasta quedar agotado<BR/>Yo lamiéndome la sangre de los labios rotos<BR/>le dije ahora si querís tutéame no más<BR/>No debí haberlo dicho porque todo empezó otra vez<BR/>escupos combos patadas.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/> TIPOS DE LIMPIEZA<BR/><BR/><BR/>Se fue a su casa donde se lavó<BR/>no la conciencia casi carece de ella como siempre<BR/>se dio una ducha se vistió con estudiada ciencia<BR/>se vio en el espejo limpio y perfumado<BR/>partió a buscar a su novia<BR/>la que arreglada con un trajecito de noche<BR/>se veía hermosa como una modelo del Vanidades<BR/>Hacen buena pareja dejo mamá al papá<BR/>al ver salir hacia la disco a su hija con el teniente.<BR/><BR/>El sin embargo se fue sucio de sangre de barro<BR/>recogió una por una las astillas de sus propios huesos<BR/>destrozados por las balas que le disparó el teniente y sus soldados<BR/><BR/>Sucio de plomo sangre barros y muerte<BR/>el detenido-desaparecido con las ropas rotas<BR/>se fue al patio 29 del Cementerio General<BR/>iba con la conciencia limpia<BR/>por no haber delatado a sus compañeros<BR/>por no haberse humillado frente al teniente y sus soldados.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/> <BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>SOBRESTIMA<BR/>Y BAJA AUTOESTIMA<BR/><BR/><BR/><BR/>En este país subdesarrollado<BR/>la inmensa mayoría<BR/>nos subeducamos<BR/>nos subalimentados<BR/>nos subestimamos<BR/>y todo porque<BR/>una reducida minoría<BR/>se sobreeduca<BR/>se sobrealimenta<BR/>se sobredivierte<BR/>se sobreestima<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>LOS NOMBRES DE LOS CENTROS<BR/>DE LA MUERTE<BR/><BR/><BR/>Estos son algunos de los nombres<BR/>de las casas de tortura utilizadas por la dictadura<BR/>Villa Grimaldi<BR/>La Discoteque<BR/>Cancerbero<BR/>Sótanos de la Academia de Guerra<BR/>La Clínica<BR/>Los nombres de algunos de los Campos de Concentración<BR/>son estos<BR/> <BR/> Tres Alamos<BR/> Estadio nacional<BR/> Ritoque<BR/> Pisagua<BR/> Peldehue<BR/> Isla Dawson<BR/>He aquí los nombres que quedaron escritos<BR/>en nosotros para siempre<BR/>imborrables como los números en la piel<BR/>de un prisionero de Treblinwka o Dachaw.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>RETOÑÓ EL HUESO<BR/><BR/>Le floreció al hueso<BR/>una azucena<BR/>hecha de luz blanca<BR/>a pausas<BR/>el hueso se metamorfoseaba en luz<BR/>el hueso era de un hombre<BR/>de un hombre asesinado en Lonquén.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>EN LOS ANDES<BR/><BR/>El sol tiene sal<BR/>por eso quema<BR/>La quena tiene penas<BR/>por eso llora<BR/>El hombre tiene hambre<BR/>por eso lucha<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>LAURA ALLENDE GOSSEN<BR/><BR/>La aurora allende los Andes<BR/>la luz exiliada<BR/>oxidándose a la intemperie<BR/>de la patria<BR/>los perros de la sombra<BR/>ladrones de la claridad<BR/>ladran y ladran<BR/>custodian la noche<BR/>evidenciando la metálica dentadura<BR/>cómo sufrió la luz<BR/> su frío mortal en el pecho<BR/> su hambre de hombres libres<BR/>la luz erradicada de raíz<BR/>la luz exiliada del país<BR/>por razones de seguridad nacional<BR/>la aurora allende los Andes<BR/>esperando volar volver a ver<BR/>niños ríos ciudades<BR/>que tienen en común el denominador Chile<BR/>la aurora allende los Andes<BR/>Laura Allende Gossen<BR/>cuatro álamos deshojados hicieron<BR/>la primavera de su agonía<BR/>como cuatro velones<BR/>en los cuatro puntos cardinales de su vida<BR/>la carnicería humana<BR/>el cáncer a los pechos<BR/>el exilio eléctrico con que la torturaron<BR/>a diario durante años<BR/>y un día decide finalizar<BR/>decide cruzar la frontera definitiva<BR/>se derrama en el mundo entero<BR/>su rostro<BR/>su lucha<BR/>en los teletipos en los periódicos<BR/>EXTRA EXTRA NOTICIA DE ULTIMA HORA<BR/>y reaparece en las murallas de su patria iluminándola<BR/>en los rincones resurge resucita restañando la luz<BR/>la aurora que estaba allende los Andes<BR/>ahora en las murallas LAURA ALLENDE GOSSEN<BR/>en la patria.<BR/><BR/><BR/> NELTUME<BR/><BR/>Esa sangre no se ha secado<BR/> (no han sacado nada asesinándolos)<BR/> corre la lleva la lluvia inquebrantable<BR/> (no llorarlos vengarlos es la consigna)<BR/> corroe esa sangre la tierra<BR/> quemando pastizales<BR/> cortando ríos<BR/> lava<BR/>que bosqueja desde los bosques de Neltume<BR/> un sendero lleno de sentido<BR/> esa sangre pesa en el tiempo<BR/>grados de heroísmo que se traducirán al lenguaje<BR/> de las acciones<BR/>(como perros policiales la muerte los mordió defendiendo<BR/> los privilegios del amo)<BR/>Por amor a los trabajadores se convirtieron en guerreros<BR/>cuatro obreros dos estudiantes y un topógrafo<BR/>La tarea que nos dejaron es convertir su sangre en fuego<BR/> sembrar fuego en la noche hasta que brote<BR/> la aurora en Neltume ha comenzado<BR/>a ver si va haber asesinos<BR/> que resucitan<BR/>a un obrero resucitado en miles de milicianos<BR/>a ver si les alcanzan las balas<BR/> para matar a estos muertos que se levantan<BR/>en armas todo el pueblo un día como en Nicaragua<BR/> Está fresca esta sangre roja y negra<BR/>y bosqueja un sendero que es una variante<BR/> de ese camino que abrieron en la piel de América<BR/> Sandino Che Allende<BR/> aquí hoy no tiene cabida la queja<BR/> aquí hay siete fusiles<BR/> esperando que miles de compañeros los cojan.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/> ¡AQUÍ NELTUME!<BR/><BR/><BR/>Aquí Neltume!<BR/>quienes subieron a la nieve<BR/>y desde allí vigilaron la paz que vendrá<BR/><BR/>Aquí Neltume!<BR/>transfigurados en fantasmas por acción de la niebla<BR/>aterrorizan a los valientes soldados del Ejército de Chile<BR/> MADE IN USA<BR/><BR/>Aquí Neltume!<BR/>conteste Atacama<BR/>la lluvia de balas interfiere las comunicaciones<BR/>ya habrá mejor tiempo<BR/> escucharon el patria libre o morir?<BR/><BR/>Responda Punta Arenas!<BR/>Aquí Neltume!<BR/> qué pasa que demora la respuesta?<BR/> aquí Neltume misión cumplida<BR/> se han socavado las raíces de la tranquilidad<BR/> del orden y la paz del torturador<BR/><BR/>Responda Valdivia!<BR/>Aquí Neltume!<BR/>Aquí Neltume!<BR/> escucharon las ráfagas?<BR/> ¡Son los latidos de la libertad!<BR/><BR/>Aquí Neltume!<BR/>Aquí Neltume!<BR/> Responda Santiago Valparaíso Concepción!<BR/> rápido la prensa apretó el aplauso<BR/> pero a los criminales el halago ya no les basta<BR/> para soportar tanto futuro que se les avecina<BR/><BR/>Aquí Neltume!<BR/> Nicaragua<BR/> escucha usted que vamos tras sus pasos?<BR/><BR/>Aquí Neltume!<BR/>Aquí Neltume!<BR/> Los héroes viven en la selva vuela un ave<BR/> craso error era una bala que picoteará su pecho general<BR/><BR/>Aquí Neltume!<BR/>Aquí Neltume!<BR/> omitieron el miedo<BR/> el bosque admitió a los claros<BR/> a los oscuros los vomitó<BR/><BR/>Aquí Neltume!<BR/> alto están los héroes en la memoria del pueblo<BR/> ellos dicen les causamos siete bajas<BR/> sin querer reconocer la baja en la moral de sus tropas<BR/> la baja de las acciones de las empresas<BR/> la baja en el ánimo de la burguesía<BR/><BR/>Aquí Neltume!<BR/>Aquí Neltume!<BR/>llamando a todo el pueblo<BR/>la llama se ha encendido<BR/>la lucha ha comenzado.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>TE VEO CON LA METRALLETA EN LA MANO<BR/>ayer en la mano la caja de calugas<BR/>TE VEO GRITANDO VICTORIA O MUERTE<BR/>ayer gritabas dos calugas por un peso<BR/>TE VEO AVANZAR RESUELTO POR LAS CALLES ASALTAR LOS ALMACENES<BR/>ayer pedías sumisamente a todo el mundo permisito jefe<BR/>TE VEO QUE TE VES CON OTRA MIRADA (DIGNIDAD)<BR/>ayer la mirada temerosa la voz quebrada (humillación)<BR/>TE VEO MIRAR EL AYER ESCUPIRLO A LA CARA Y HACER REVOLUCION.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>AL PASO DE LOS AVIONES<BR/>RECUERDO<BR/><BR/><BR/>Corta la mañana<BR/>el ruido de los aviones<BR/>que pasan sobre La Moneda<BR/>Cortan con ruido de sierra<BR/>la historia<BR/> se elevan<BR/>como chorros de sangre<BR/> las llamas<BR/>la sangre<BR/> más dura y oscura<BR/> se vuelve abismo sin fondo<BR/>las llamas<BR/> se elevan<BR/>como brazos ensangrentados<BR/><BR/>Esta mañana ha pasado<BR/> un avión<BR/>y recordé esos aviones<BR/>Salvador Allende sube<BR/>al balcón desde el cual dispara<BR/>la metralleta que le regalara Fidel<BR/>su corazón irrevocable también dispara<BR/> Afuera<BR/>como los gusanos de la carroña<BR/>(así se ven desde los balcones de La Moneda)<BR/>los militares traidores bullen<BR/>cada vez más cadáveres en la calle<BR/>hasta que la propia patria es un cadáver<BR/>botado en la calle el Once de Septiembre<BR/> Los aviones<BR/>pasan una y otra vez sobre La Moneda<BR/>al pasar dejan caer los rokets<BR/> que revientan unos tras otros<BR/> que revientan como si el cañón del Cerro Santa Lucía<BR/> diera de golpe los mediodías de todos los días<BR/> que les segaron a los héroes mártires<BR/> al final se inaugura un silencio de bandera rota<BR/> de verdadera lluvia<BR/> de victoriosa muerte<BR/><BR/><BR/>Ha pasado un avión<BR/>cortando con ruido de sierra<BR/>la mañana<BR/> ha pasado y dejó caer<BR/> bombas de recuerdos<BR/> que estallaron frente a mí<BR/>y se me llenó de llamas la sangre<BR/>y de letras despiertas la hoja<BR/>Después derrotamos los efectos de la derrota<BR/>reagrupando la luz hasta hacer una bandera<BR/>reconstituyendo<BR/>las consignas hasta fundirlas en una letra<BR/> La R<BR/>y ahora de pronto explota una bomba no caída del cielo<BR/>no semilla de sus aviones no simétrica a las que cayeron<BR/> sobre La Moneda<BR/>una bomba distinta una bomba parecida a un corazón<BR/>iracundo explota conmoviendo al país<BR/>a las masas que elevan su consciencia<BR/>una bomba construida y detonada por camaradas libertarios<BR/><BR/>Ha pasado un avión<BR/>cortando con ruido de sierra<BR/>la mañana<BR/>ha pasado y pienso en los estampidos<BR/>de las bombas colocadas por la Resistencia<BR/>y pienso en Salvador Allende lo imagino<BR/>con la AK-6 que le regalara Fidel<BR/>desde un auto en marcha dispara<BR/>sobre un cuartel de los torturadores <BR/>y da en el blanco<BR/>pienso en las llamas ascendiendo desde una discoteque<BR/>desde un club privado y las ven desde la población<BR/>las ve el cesante el torturado el asesinado<BR/>y las ven como si miraran las primeras luces de la aurora<BR/><BR/>Ha pasado hoy un avión<BR/>cortando con ruido de sierra<BR/>la mañana…<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>EL OLVIDO ES LA PEOR PESADILLA<BR/><BR/>El tiempo pasa y pisa los acontecimientos<BR/>como un transeúnte hojas secas<BR/> ojos secos<BR/>los tengo así porque vengo<BR/>del centro de mí mismo donde habitan<BR/>los que ya no están<BR/>los que fueron los mejores<BR/>siempre que la medida sea la entrega.<BR/> Yo sigo medio vivo<BR/>y medio muerto<BR/>y no podré nunca entender las cosas sencillas<BR/>por qué la luz es lucha contra la oscuridad<BR/>por qué el río pasa sin tener jamás paz<BR/>por qué –no obstante- todo tiene una respuesta<BR/>clara sencilla obvia.<BR/>Yo me quedo atrás atrapado<BR/>en la malla que hacen las voces las risas<BR/>los gestos<BR/>de los mejores. Ellos –pienso yo- quieren que siga<BR/>que escriba<BR/>que ría<BR/>y sobre todo que luche cada día.<BR/>Nunca sé si sabré responderles<BR/>o me iré por un desvío como un río<BR/>que entra en el desierto y se termina.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>NO SON CADÁVERES LOS HERMANOS<BR/><BR/><BR/><BR/>Bien entendidas las cosas no son cadáveres<BR/>los que diecisiete años después nos entrega la tierra<BR/>en dosis de horror y desesperación.<BR/>No son los cuerpos de tantos que tanto amaron<BR/>y lucharon hasta dar la vida porque la vida<BR/> tuviera futuro.<BR/>Lo que la tierra entrega en estos días son sueños<BR/>el sueño de que el hombre deje de ser el lobo del hombre<BR/>el sueño de que el abecedario fuera el primer peldaño<BR/>para subir al hombre al lugar desde donde se mira<BR/> el fin de la tierra<BR/> el principio del universo<BR/>el sueño de que al engendrar un hijo se engendraba<BR/>una nueva época que iría a opacar las anteriores<BR/>donde<BR/> la muerte<BR/> la explotación<BR/> la miseria siempre tuvieron<BR/>la última palabra<BR/>el sueño de canciones que hablaban de amor<BR/>el sueño de consignas que exigían libertad<BR/> esos sueños los entrega hoy la tierra<BR/>y vienen envueltos en los restos de los compañeros<BR/>que lucharon hasta dar la vida para que la vida<BR/> tuviera futuro.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>EL ESPANTO DE SER COLONIA<BR/><BR/>Nos quieren hacer creer que los muertos<BR/>fueron un paréntesis cuando sabemos<BR/>que son dos puntos<BR/>días como siglos de oscuridad férrea<BR/>semanas como pesadillas eternas<BR/>y años de un tiempo inmóvil sonde el terror<BR/>hizo lo que le dio la gana<BR/>ahora nos dicen que todo sólo fue un paréntesis<BR/>algo así como una pausa-pozo lleno de espanto<BR/>y que luego la tierra entierra<BR/>y ya se puede transitar por ella<BR/>pero ellos ya no pueden transitarla<BR/>necesitarían tener la vida que les arrebataron<BR/>ellos son nombres en la nómina de víctimas de la violencia<BR/>nombres acumulados en algo así como la guía telefónica<BR/>del infierno y de la desesperación<BR/>Nos quieren hacer creer que debemos por el bien de todos<BR/> ol-vi-dar-los<BR/>Nos quieren hacer crecer para bajo jibarizarnos<BR/>la natural solidaridad<BR/>se empeñan en que les demos las gracias<BR/>por esta democracia prestada por los terroristas<BR/>y que nos permite a nosotros sobrevivirlos<BR/>a ellos<BR/>a los que deberíamos olvidar Allende<BR/>Enríquez Tohá Letelier Jara<BR/>Natino Parada Guerrero<BR/>Rafael Eduardo y Pablo Vergara Toledo<BR/>y miles más que porque están muertos<BR/>no tienen ni olvido ni perdón<BR/>consigna que nos transmiten a los que estamos vivos<BR/>a los que todavía tenemos patria, ciudadanos.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>EL TIEMPO Y LOS CAMBIOS<BR/><BR/><BR/>Lo que ayer era bueno y necesario<BR/>sigue siendo bueno y necesario<BR/>para todos salvo para los que se salvaron<BR/>y ahora desde la otra orilla del río terr8ible<BR/>se ríen junto a los criminales<BR/>se fotoposan se pasean se dicen las cartas<BR/>que tienen y así nos tratan de obviar<BR/>es que el realismo<BR/>es que no hay que meterse a las patas de los caballos<BR/>sobre todo si los caballos son caballeros de uniforme<BR/>habría que haberlos visto ayer no más<BR/>cuando eran decían como nosotros<BR/>y los asesinados eran banderas de lucha<BR/>y el hombre era bandera de lucha<BR/>y los presos eran banderas de lucha<BR/>y así con cada dolor de pobre<BR/>pero hoy reniegan de su pasado<BR/>pensando en su futuro personal<BR/>señor concejal<BR/> señor alcalde<BR/> señor diputado<BR/> señor senador<BR/> su excelencia<BR/>la escalera al cielo<BR/>los peldaños son nuestros hombros<BR/>pero para nosotros lo bueno y necesario<BR/>de allí que la esperanza todavía tiene su lugar<BR/>y por eso la organización y el combate <BR/>siguen siendo el único camino al paraíso en la tierra<BR/>para todos los que estamos en la otra orilla del terrible río.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>GOYA PINTA UN CUADRO EN CHILE<BR/><BR/><BR/>Los protagonistas de los fusilamientos del 2 de mayo<BR/>salieron del cuadro<BR/>atravesaron un siglo<BR/>atravesaron un continente<BR/>y armaron la escena aquí en Chile<BR/>un 11 de septiembre<BR/>la sangre roja como el cañón recalentado de una uzi<BR/>los gritos como sangre roja de fusilados<BR/>VIVA ESPAÑA! / VIVA CHILE!<BR/>VIVA LA LIBERTAD! / VIVA LA LIBERTAD!<BR/>uno abre los brazos convirtiéndose en cruz viva<BR/>que muere por la vida del pueblo<BR/>otro se tapa los ojos pero las manos son transparentes<BR/>y ve con horror los muertos que preceden la suya<BR/>y Francisco de Goya mira el macabro cuadro<BR/>de las rumas de cadáveres idénticas a las de la morgue<BR/>y yo pinto estas palabras<BR/>lejos de mi tierra y de mí mismo<BR/>exiliado en la locura.<BR/><BR/><BR/><BR/> (homenaje a las víctimas de la<BR/> dictadura)<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>Con un dolor que nos traspasa como una bala<BR/>cantamos la Canción de la Alegría<BR/>en el entierro de Eduardo Jara<BR/>y el viento frío de invierno la recordó<BR/>para cantarla cuando llegue la primavera.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>Con su único ojo rojo girando<BR/>desenfrenada la patrullera pasa<BR/>corta la noche con ráfagas de luz roja<BR/>en una calle precisa se detiene no así la luz<BR/>roja girando mancha como con sangre lo que ilumina<BR/>árboles casas transeúntes<BR/><BR/>la luz roja llama la atención<BR/> de los vecinos<BR/> los esbirros<BR/> derriban<BR/> entran<BR/> golpean<BR/> destrozan<BR/>por toda respuesta encuentran la palabra NADIE<BR/> NADIE ha vencido<BR/> NADIE tiene metralletas ocultas<BR/> NADIE es el autor de los atentados con bombas<BR/> NADIE es antifascista<BR/> NADIE imprime periódicos clandestinos<BR/><BR/>Con su único ojo girando ululando desesperada<BR/>como animal herido la patrullera parte parece que manara<BR/>sangre de su ojo rojo roto por la decisión y el ingenio<BR/>vuelven a la sombra los esbirros burlados<BR/> no han encontrado nada<BR/> NADIE SE LES ESCAPÓ NUEVAMENTE.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>EMBLEMAS<BR/><BR/>Bandera es el humo de la taza de café<BR/>Lo mismo el humo del cigarrillo<BR/>Viento los pensamientos que te piensan<BR/>Tú sabes el color maldito de la dictadura<BR/>Las tonalidades de la injusticia la tortura la explotación<BR/>Tú también has llegado a ser bandera<BR/>Te encontraste contigo misma al final de la adolescencia<BR/>Llegaste a tiempo a la reunión no te fallaste.<BR/><BR/>El HOMBRE así con mayúsculas<BR/>El árbol más fecundo<BR/>No lo derribará ni ese oscuro leñador que es la muerte<BR/>Sé que está demás decírtelo<BR/>Que este árbol tiene raíces rojas<BR/> raíces de sangre en la historia<BR/> por eso puede aspirar a la altura.<BR/><BR/>Banderas<BR/>son también los pájaros<BR/>las palabras la lluvia la vida<BR/> la vida es dura<BR/> inflamada de luz la vida flamea.<BR/><BR/>Sin embargo a veces a las banderas las rompe la metralla<BR/>en las derrotas se empapan de sangre olvidan volar<BR/>entonces la muerte bandera sin color flamea un poco<BR/>(como hoy en manos de la dictadura)<BR/>entonces surge con más fuerza en medio de la oscuridad de la patria<BR/> la claridad del compromiso<BR/>y te conviertes en bandera viva en medio de la muerte de tantos<BR/> / compañeros<BR/>la porfiadez de la vida que resiste haciendo<BR/>a tus razones fuertes y a tus actos eficaces.<BR/><BR/>La muerte como una poza de agua estancada<BR/>donde se refleja el cielo como en los ojos<BR/>abismalmente abiertos de los asesinos<BR/>De la poza nacen insectos microorganismos; vida<BR/>Del capitalismo salimos los marxistas…<BR/>Revolución para implantar el Socialismo<BR/>volver a evolucionar: del mono al hombre<BR/> y del hombre al HOMBRE<BR/><BR/>Bandera son también mis poemas<BR/>Hoy tú lo has hecho flamear sobre la hoja desnuda<BR/>Por último diría también tu nombre como mi bandera<BR/>que se desata entre el humo del cigarrillo (el café ya <BR/>se ha enfriado)<BR/>pero no lo hago por razones de seguridad.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>METAFISICA II<BR/><BR/><BR/>En el eterno retorno cómo no voy a creer<BR/>si he visto con mis propios ojos<BR/>a Salvador Allende a Miguel Enríquez y a tantos otros<BR/>que en remolinos de polvo se incorporaron hasta ser<BR/>y sacándose las balas del cuerpo las metieron en el cargador.<BR/>Ellos han vuelto en los combates de hoy combaten.<BR/>Cómo no creer si los he visto con mi propia esperanza.<BR/>Si mueren de nuevo otra vez volverán<BR/>serán ellos aunque traigan otros rostros<BR/>de obrero de campesino de estudiante de poblador<BR/>Serán ellos y las balas que a sus muertes caigan<BR/>se multiplicarán con el fuego en el viento.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>MIGUEL<BR/><BR/>He llorado como un abismo<BR/>con vocabulario con escapulario<BR/>como un abismo<BR/>de dolor he llorado la muerte<BR/>de Miguel<BR/>y cada lágrima se fue convirtiendo en bala<BR/>virgen y cada sollozo el eco<BR/>lo elevó a consigna<BR/><BR/>He llorado como un abismo<BR/>la muerte de los llantos de Miguel<BR/>la derrota lo volvió más profundo<BR/>la del once pero cada lágrima se le transformó<BR/>en bala he llorado la muerte de su risa<BR/>de niño bueno la verdad es que he llorado<BR/>su vida muerta y cada lágrima se me<BR/>ahora estoy hay que reconocerlo lleno de sombras<BR/>me sirven para ocultarme cuando sus reflectores<BR/>ahora estoy también lleno de luz veo a Miguel<BR/>su risa de niño reconstituida en otro niño que ríe<BR/>y que se llama no importa lo bautizo Miguel<BR/><BR/>He llorado como un abismo<BR/>atravesado por lluvia de dolor<BR/>la muerte de Miguel ha sido como si<BR/>su sangre y su bandera como si él mismo<BR/>herido de muerte cayera dentro de mi vida<BR/>abonando la decisión la fortaleza las balas<BR/>que un día fueron lágrimas<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>MISERIAS BAJO LA DICTADURA<BR/><BR/><BR/>Yo no estoy pidiendo<BR/>dinero prestado<BR/>yo lo que estoy haciendo<BR/>es comer mierda<BR/>y si muevo ala boca<BR/>no es que esté pronunciando<BR/>tú bien sabes que estoy mascando.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>En el camino a Valparaíso<BR/>obreros de vialidad encuentran osamentas<BR/>cráneos que presentan un orificio en la sien<BR/>como la huella que deja una bala de 9mm<BR/>Los peritos del Instituto Médico Legal<BR/>dictaminan que las osamentas pertenecen<BR/>a indígenas de hace cuatrocientos años<BR/>Tal vez Chile sea el único lugar del mundo<BR/>donde los indios aborígenes combatieron<BR/>con conquistadores que usaban subametralladoras Uzi.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>El Lustrabotas<BR/><BR/><BR/>Inclinado le limpia los pies<BR/>a pesar de la similitud<BR/>con una escena de la última cena<BR/>no hay relación posible<BR/>Inclinado le limpia los pies sin humildad<BR/>con el orgullo herido de muerte<BR/>su alma rumiando rencores<BR/>anhelando el día en que se ponga de pie<BR/>y desafiante mire a los ojos al patroncito.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>EL FUTURO COMANDANTE<BR/><BR/>Está estacionando automóviles<BR/>con su gorra de comandante<BR/>de la miseria<BR/>le obedecen los empresarios<BR/>le obedecen los comerciantes<BR/>le obedecen los generales<BR/>giren y giran<BR/>retrocedan y retroceden<BR/>avancen y avanzan.<BR/><BR/>Pronto estará estacionando junto a su clase<BR/>el pan la justicia la libertad<BR/>en la patria<BR/>y con otra gorra de guerra<BR/>recibirá la victoria en vez de la propina-limosna<BR/>y recibirá la dignidad en vez de la sonrisa sin afecto<BR/>con que lo retribuían los empresarios los comerciantes los generales<BR/>cuando él los ayudaba a estacionarse<BR/>con su gorra de comandante<BR/>de la miseria.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>LO CHILENO Y LO YANKEE<BR/><BR/>Esta tarde de invierno seco<BR/> en lo alto como de lejos<BR/> el sol rojo<BR/> el sol nipón de la bandera<BR/> da a luz la ciudad<BR/>los sonidos electrónicos<BR/>las luces de fantasía<BR/>los hombres mecánicos<BR/>SEIKO YAMAHA SUZUKI<BR/>el sol rojo no es el sol rojo nipón<BR/>es el sol de Hiroshima y Nagazaki<BR/>es la sangre de millones de hombres<BR/> coagulada en la altura<BR/>en mi país a millones de kilómetros<BR/> lo Japonés no es Nipón<BR/> es Yankee<BR/>este sol de invernadero.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>EL HAMBRE EN 1982<BR/><BR/>Un montón de escombros<BR/>como un monumento<BR/>al paso del tiempo<BR/>suciedad capitalista<BR/>dunas de mendigos<BR/>mares de risas prostituidas<BR/>y sobre ellas la luz del tubo de mercurio<BR/>como gaviotas enviadas para la ocasión<BR/>marginales rumores de motores<BR/>lubricados por un humor visceral<BR/>humor oscuro humor negro como pizarra<BR/>donde ya no escribe el niño que ya no vive<BR/>mortalidad infantil<BR/>prostitución<BR/>represión<BR/>ignorancia del material de la obra<BR/>parecida a una escultura de dictador<BR/>en pose de pasar a la historia<BR/>suciedad la limpiaremos<BR/>a fuego vivo como se limpian los campos<BR/>para volver a sembrarlos.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>HOMBRES MÁQUINAS<BR/><BR/>En la fábrica de motores<BR/> las grises máquinas<BR/> trabajan sin descanso<BR/> movimientos simétricos<BR/> exactos y programados<BR/>La Fuerza del Trabajo<BR/> une las piezas soldando<BR/> protege las partes pintando<BR/>las máquinas laboriosas<BR/>las máquinas lucrativas<BR/>las máquinas fabricando motores<BR/> para nuevas máquinas<BR/>las máquinas en funcionamiento<BR/> se rompió una y sangró.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>CREO ENEL OBRERO<BR/><BR/>Detrás de las máscaras<BR/>de grasa y aceite<BR/>que dejan ver tan sólo los ojos brillantes<BR/>como dos piedras pulidas por la lluvia del llanto<BR/>detrás de chuchada con rabia<BR/>de perro enfermo de rabia<BR/>detrás de la carcajada expansiva<BR/>detrás del overoll uniforme<BR/>ensangrentado con sangre de máquinas<BR/>detrás de todo ese luto mecánico<BR/>está el padre y el esposo y el compañero<BR/>que ama y es amado y es necesario<BR/>a veces no tanto desenterrar<BR/>sus ojos del vino que nutre la lágrima<BR/>de la última humillación detrás del aceite<BR/>detrás de la fuerza de la furia está<BR/> no el rey de la historia<BR/> no el amo de la historia<BR/> no el emperador de la historia<BR/> sí el conductor<BR/> sí el constructor de la historia<BR/>por eso está sucio ensangrentado con sangre de máquinas<BR/>y con sangre suya vertida en las luchas contra el enemigo de clase.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/> SABADO<BR/><BR/><BR/>Del polvo se formó el hombre<BR/>Del polvo que el viento levantaba<BR/>arrojándolo contra las poblaciones marginales<BR/>Del polvo que cubría el guarda-polvos del obrero<BR/>Del polvo que respiraban los mineros y<BR/>les acartonaba los pulmones silicosis<BR/>Del polvo se formó el hombre<BR/>del polvo que cubría su sonrisa<BR/>y le curtía la piel le desdibujaba los rasgos<BR/>de polvo-ra que disparó contra quien lo explotaba<BR/>se formó el hombre libre que conduce la historia<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>Juan Pérez<BR/> progresa gracias a<BR/>Juan Pérez<BR/> fuera del alcance de nombre<BR/>nada hay en común entre<BR/>Juan Pérez rico y Juan Pérez pobre<BR/>el primero explota al segundo<BR/>por supuesto que ambos lo niegan<BR/>los dos concuerdan en que Juan Pérez<BR/> le da trabajo a Juan Pérez<BR/>pero todos los marxistas sabemos<BR/>que la casa en la playa<BR/> la casa en la cordillera<BR/> la casa en el barrio alto<BR/> el viaje a Europa<BR/> el auto de lujo<BR/> la nueva maquinaria<BR/>salen de la sangre-plusvalía<BR/>que Juan Pérez no le paga a los Juan Pérez<BR/>que trabajan en su empresa / casi mil<BR/> Juan Pérez pobre<BR/>está feliz de tener trabajo y no ser uno de esos Juan Pérez<BR/>que están cesantes / él al menos tiene para comer<BR/>además está orgulloso de que su tocayo sea el dueño<BR/>de la empresa Juan Pérez Sociedad Limitada.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/> EL COMPAÑERO DESCOMPROMETIDO<BR/><BR/>El que la lucha de clases se resuelva a nivel estratégico<BR/>es decir a largo plazo<BR/>el que no sea algo de un día para otro la construcción de partido<BR/>es una enorme suerte para ti<BR/>porque si fuera algo a corto plazo<BR/>algo de hoy y de ahora<BR/>tú tendrías que deshacer tus maletas<BR/>sacar el traje de baño el bronceador los lentes oscuros<BR/>o bien dejar el shop en la shopería<BR/>o salir del cine o de la peña<BR/>sería una gran pena para ti<BR/>el que lo estratégico se resolviera a nivel táctico<BR/>es decir ahora y aquí<BR/>por suerte para ti otros camaradas te convencen<BR/>de que lo estratégico se resuelve a nivel estratégico<BR/>es decir las maletas pueden seguir cerradas<BR/>el shop se puede tomar hasta el ahhh y el lamer de bigotes<BR/>el film se puede ver hasta el fin<BR/>se puede escuchar al artista cómico en el caféconcert<BR/>que si se llega a poner osado<BR/>incluso puede contar chistes contra Pinochet.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>A otros compañeros los errores les sirven para aprender<BR/> así avanzan en el camino de actuar correctamente.<BR/>A ti en cambio los errores te sirven para entrenarte<BR/> para cometer errores cada vez más graves.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>Como buitre tú estás al acecho<BR/>de que el camarada se haga la autocrítica:<BR/>impaciente esperas que él mismo te de los elementos<BR/>con los cuales le harás la crítica destructiva.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>ESTALINISMO EN NUESTRAS FILAS<BR/><BR/><BR/>Después de la reunión donde se llega a un acuerdo<BR/>él en su mente tiene otra reunión<BR/>allí –en su mente- están otra vez los camaradas<BR/>(aunque ya todos vayan a muchas cuadras de distancia)<BR/>y en esta nueva reunión él propone cosas que no propuso<BR/>acusa al camarada de aquello que no lo acusó<BR/>saca sus propias conclusiones de lo que cada uno dice<BR/>y toma un acuerdo distinto del acuerdo tomado recién:<BR/>él está hecho casi de pura mente, es decir, es de-mente:<BR/>él es un partido paralelo al partido.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>SUEÑOS DE NIÑA LINDA<BR/><BR/>Las pequeño burguesas de izquierda<BR/>sueñan con ser las compañeras de un hombre<BR/>como el comandante Che Guevara<BR/>y soñando con ese amor sueñan situaciones idílicas<BR/>love store weekend paraíso terrenal<BR/>las pequeño burguesas de izquierda<BR/>jamás se imaginan situaciones reales<BR/>como las que vivió el comandante Che Guevara<BR/>en Guatemala México Cuba y Bolivia.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>LA SUPERREVOLUCIONARIA<BR/>Estás convencida de que si hubiera un concurso<BR/>miss revolución<BR/>tú lo ganarías porque después de Lenin y del Che<BR/> estás tú<BR/>para suerte del pueblo y de las masas<BR/> de los pobres de la ciudad y del campo.<BR/>Estás autoconvencida de tu valor de uso y de cambio<BR/>de la plusvalía ideológica de tu dactilografiar<BR/>de que la correlación de fuerzas en autoimagen es favorable<BR/>qué quieres que te diga yo?<BR/>Pues bien te felicito<BR/>Sor Teresa de Calcuta de la revolución chilena<BR/>Gabriela Mistral de los análisis de coyuntura<BR/>primera dama del ludo<BR/>que desprecia a las que les dicen mi reina<BR/>de igual modo que desprecia a todos los que no le llevan el amén.<BR/><BR/> Pocas cosas sé.<BR/> pero sé que la sed no se quita con sal.<BR/> Ni el sol se tapa con una mano.<BR/>Por eso Lady Ladilla mi sincero pésame.<BR/>Mis mejores deseos de que se te abran los ojos.<BR/>Mi esperanza de que un día recapacites<BR/>y con modestia reconozcas que para ser revolucionario<BR/>hay que empezar por ser revolucionario.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>Janette de todas las putas<BR/>que he frecuentado en estos días<BR/>tú eres la más bella y la más digna<BR/>tú que eres puta para alimentar a tus hijos<BR/>eres más digna que la burguesa que es puta<BR/>para alimentar su vanidad<BR/>y eres más hermosa que la camarada revolucionaria<BR/>que es puta para escalar posiciones en el partido<BR/>Janette a ti te quiero y quisiera hacerte compañera.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>Dialéctica<BR/><BR/>Ximena, cómo hacerte entender<BR/>que tus contradicciones no son tuyas<BR/>sino que son del sistema capitalista.<BR/>Ximena, cómo hacerte entender<BR/>qque tus contradicciones son tuyas<BR/>y no puedes culpar al sistema capitalista.<BR/>Ximena, cómo hacerte entender esta contradicción.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>EN TU DISCURSO<BR/><BR/><BR/>tu primera frase es a todas luces<BR/>una autocrítica franca y profunda<BR/>la segunda frase es una explicación objetiva<BR/>de los elementos que te llevaron a errar<BR/>la tercera frase ya es una justificación<BR/>por la cual dejas entrever que a pesar<BR/>de ser culpable en realidad no lo eres tanto<BR/>la cuarta frase es un ataque violento<BR/>contra quienes sientes que sí son los culpables<BR/>del error que has cometido<BR/><BR/>el punto final de tu discurso es un feroz portazo.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>EL ADIOS A UNA AMANTE<BR/><BR/><BR/>Ahora que lo que nos une<BR/>es la separción<BR/> sepa usted que la creación<BR/>es un proceso que no cesa<BR/>es la hora de evaluar los datos<BR/> una oración devaluada por el tiempo<BR/>es mi poesía la que le escribí<BR/> los besos que me dio esos que dieron en el blanco<BR/>escarcharon como los espejos que no reflejan nada<BR/>es la fase actual de reactivación y movilización de las masas<BR/> la evolución también se manifiesta en manifestaciones<BR/>es que antes no estaban las condiciones para realizarlas<BR/>Ahora que lo que nos une<BR/>es la separación<BR/> sepa usted que la creación<BR/>es un proceso que no cesa<BR/> yo quisiera escribirle un cepo hacerla presa del entusiasmo<BR/>es porque aún siempre la querré yo sigo escribiendo<BR/> ya no a sus ojos ya no a sus senos ni a su ceño<BR/>esclusa ha sido el tiempo avanzamos como en una barcaza<BR/> ahora el tema no es el temor de perder la vida el amor<BR/>escéptica tal vez lea estas letras como lo haría el sol<BR/> oxidando el papel el mío entre otros ha sido quererla y<BR/>escribir ahora quisiera demostrarle que es de buena cepa esta vid<BR/> que en la vida se puede cosechar la alegría la dignidad<BR/> que creemos que luchamos que vivimos<BR/> alegres a pesar de la tristeza<BR/> íntegros a pesar de los golpes<BR/> socialistas a pesar del capitalismo.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/> A Heriberto Laguna Gómez<BR/><BR/><BR/>Qué haremos con el ejemplo del guardafronteras<BR/>que dibuja el límite de la libertad con su propia sangre?<BR/>Dónde guardaremos su ejemplo:<BR/>es que cabe en algún corazón sin trizarlo?<BR/>es que cabe en un poema sin borrarlo?<BR/>es que cabe en un discurso sin enmudecerlo?<BR/>Qué haremos con el guardafronteras que protegió<BR/>la vida con su vida y la dio sin dudas y sin aspavientos?<BR/>Qué haremos sino convertirnos en guardafronteras<BR/>y si es necesario dibujaremos con nuestra propia sangre<BR/>la línea que indica el límite de la libertad<BR/>en la fábrica seremos guardafábricas<BR/>en las universidades guardauniversidades<BR/>en los hospitales guardahospitales<BR/>y guardaniños y guardadignidad y guardapaz.<BR/>Eso haremos con el ejemplo del camarada<BR/>cuya sangre es tributaria del río Coco<BR/>y lo incendia hasta convertirlo en río de lava<BR/>que jamás podrá ser atravesado por los invasores.<BR/> <BR/><BR/> Nicaragua 1982<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>Hace tantos años ya<BR/>que él fue mi contacto que sólo recuerdo<BR/>la rapidez de su caminar<BR/>y su alegre alegría<BR/>olvidé con el tiempo su nombre político<BR/>se disolvió en el olvido el color de sus ojos<BR/>y aunque lo intente no puedo reconstruir en la memoria<BR/>la forma de su rostro<BR/>sin embargo todavía siento su risa fuerte<BR/>que llega hasta mi mente sobre los ruidos de la ciudad<BR/>desde los territorios brumosos de los recuerdos.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>JECKAR TÉNLE FE A LA POESÍA<BR/><BR/>La poesía te podría revivir, hermano<BR/>ella puede<BR/>es un verso verás que vuelves a tener<BR/>tu risa, Jeckar, tu mirada que se encuentra<BR/>siempre con la luz<BR/>tan amigos siempre, tú y ella.<BR/>La poesía tiene poder<BR/>mueve montañas de sentimientos<BR/>hace que dos se amen y hagan placer y otro ser<BR/>puede ir al pasado y traer al presente<BR/>a los que están ausentes<BR/>También puede atravesar fronteras<BR/>aunque se trate de la muerte en particular<BR/>ella llega hasta ti te dice que te vivo<BR/>que la lucha continúa<BR/>que el otoño este año parece parte<BR/>de un sentimiento de hermandad que anida<BR/>en los que no te olvidaremos mientras la vida<BR/>la vivamos.<BR/> La poesía puede tantas cosas<BR/> Jeckar, tenle confianza<BR/> por favor.<BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/> El Túnel<BR/><BR/> A Víctor Díaz<BR/><BR/><BR/>El túnel que ustedes cavaron camaradas<BR/>no mide cien metros como ustedes dijeron en conferencia de prensa<BR/>no mide cien metros como dice el fiscal militar que investiga la fuga<BR/>El túnel que ustedes cavaron camaradas<BR/>es infinito<BR/>es un camino<BR/>que va desde la creación del primer átomo<BR/>hasta la muerte de la última estrella del universo<BR/>(un tramo importante lo cubre el paso<BR/> del hombre viejo al hombre nuevo).<BR/>Hombres nuevos son también ustedes aunque algunos pasan de los /cincuenta<BR/>Hombres nuevos como lo fueron el Che<BR/> el Chicho<BR/> Miguel y como lo son<BR/>los miles que siguen el ejemplo de Manuel Rodríguez.<BR/>Fueron las manos del guerrillero acribillado en Til-Til<BR/>las que cavaron el túnel<BR/>que se convertiría en golpe mortal (casi tumba)<BR/> para la moral combativa<BR/>de la tiranía. Podrán cometer muchos crímenes todavía<BR/>podrán torturar podrán mentir podrán encarcelar<BR/>pero jamás podrán descubrir las mil ramificaciones<BR/>de ese túnel que conecta directamente la libertad<BR/>con nuestros pechos de combatientes revolucionarios.<BR/>Por ese túnel siempre estaremos saliendo a mirar cara a cara<BR/>a las estrellas sabiendo que las manos del hombre<BR/>son capaces de unir la muerte con la vida y el presente con el futuro.<BR/><BR/><BR/><BR/> <BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/><BR/>Y no nos resignamos a que el final de la historia sea<BR/> THE ENDOsvaldo Ulloahttps://www.blogger.com/profile/01486819701044205685noreply@blogger.com